L'acte est vierge, même répété.

Toujours dans une grotte, la Grotte des Fées près de Montpellier où l'on circule entre des murs de quartz, le cœur retarde quelques secondes de battre au spectacle de ce manteau minéral gigantesque, dit « manteau impérial », dont le drapé défie à jamais la statuaire et que la lumière d'un projecteur couvre de roses, comme pour qu'il n'ait rien à envier, même sous ce rapport, au pourtant splendide et convulsif manteau fait de la répétition à l'infini de l'unique petite plume rouge d'un oiseau rare que portaient les anciens chefs hawaïens.

En revanche, j’avais voulu faire un buste comme ceux de Rodin, émergeant de la matière non travaillée. Tout l’indicible, quoi. C’est une tête féminine, yeux clos. Il fallait que je le fasse ce buste …. Il le fallait.

Moi et ma mère. Passé, présent des hommes mêlés, emmêlés. Inextricables. Comme cette gelée vitale de laquelle nous sommes tous prisonniers

Je l’avais baptisé Ouroboros. Non, ce n’est pas un drôle de nom, seulement celui de ce serpent qui se mord la queue, symbole de la répétition perpétuelle, de l’éternel retour …